8/31/’11

La vida solo hace sentido
en la cama
en el papel
o en esos ratitos en el nido
escuchando la lluvia caer.
 
La noche solo me llama
cuando muero de sed
cuando estoy aburrido
pero siendo eso tan seguido
su susurro se ha vuelto
ruido blanco en mis oídos.
 
Las guitarras solo dejan de sonar
cuando duerme la abuela
creyéndose de quince
sabiéndose nena
apretándome la mano
mientras le miento sin pena.
 
Mi reflejo solo lo he visto
en ventanas y espaldas rotas
que aguantan el peso de mi panza
mientras que bajo la cama
o afuera en el pasillo
nunca descansan mis botas.
                               8/31/’11
                               Rodrigo

 

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Acerca de sincalma

Tengo una boca y la se usar lo se por que se mentir...
Esta entrada fue publicada en "Desde el Exilio...(me gusta decir)", 2011, poemas. Guarda el enlace permanente.

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